Ina Cariño's guest appearances

Ina Cariño

YourArtsyGirlPodcast

Poem-a-Day

92Y's Read By

George Saunders

Tobias Wolff

Colm Tóibín

John Davis

Eileen Myles

Yiyun Li

Neil Gaiman

Diana Khoi Nguyen

Paul Tran

Edward Vidaurre

David Mitchell

Stacy Schiff

Anne Carson

Ann Patchett

Adam Gopnik

OwlTail

Recorded by Ina Cariño for Poem-a-Day, a series produced by the Academy of American Poets. Published on January 17, 2023. www.poets.org

Recorded by Ina Cariño for Poem-a-Day, a series produced by the Academy of American Poets. Published on January 17, 2023. <a href="https://www.poets.org/" rel="nofollow" target="_blank">www.poets.org</a>

Ina Cariño: "Everything is Exactly the Same as it Was the Day Before"

Ina Cariño on her selection: Aracelis Girmay’s “You are Who I Love,” first published in 2017, is still so, so needed today. The repetition of the title throughout the poem gives it a musicality that mimics the chants of those who march in the streets. I chose this poem because it calls to and speaks for all of us: those who fight for what is dear to them, those who heal and need healing, and those who give and give even when no one is looking. It’s my hope that this poem and poems like this can be not just rallying cries for social justice, but also love songs to ourselves and to each other.  the black maria, by Aracelis Girmay: Music: “Shift of Currents” by Blue Dot Sessions // CC BY-NC 2.0

Ina Cariño on her selection: Aracelis Girmay’s “You are Who I Love,” first published in 2017, is still so, so needed today. The repetition of the title throughout the poem gives it a musicality that mimics the chants of those who march in the streets. I chose this poem because it calls to and speaks for all of us: those who fight for what is dear to them, those who heal and need healing, and those who give and give even when no one is looking. It’s my hope that this poem and poems like this can be not just rallying cries for social justice, but also love songs to ourselves and to each other. <a href="https://bookshop.org/books/the-black-maria-9781942683025/9781942683025" rel="nofollow" target="_blank"> the black maria</a>, by Aracelis Girmay: Music: “Shift of Currents” by Blue Dot Sessions // CC BY-NC 2.0

Read By: Ina Cariño

I'm back in effect, and this week, I am featuring, Filipinx poet, Ina Cariño.  We discuss her work and her future plans and how she is holding up during this Coronavirus pandemic. Note: I will be discussing how other writers/poets/artists and creatives are dealing with creating during these times. http://yourartsygirlpodcast.com/episodes www.inacarino.com Bio: Born in the Philippines, Ina Cariño is a queer Filipinx-American writer. She holds an MFA in creative writing from North Carolina State University in Raleigh, NC, and is a 2019 Kundiman Fellow. Her work appears in Waxwing, New England Review, The Oxford Review of Books, Tupelo Quarterly, and VIDA Review, among other journals. In 2019, Ina founded a reading series in the Triangle area of NC called Indigena, which centers marginalized voices, including but not limited to those of BIPOC, QTPOC, and people with disabilities. Through her writing, Ina explores the navigation of being American as a brown body, and the deeply impactful effects of living in the diaspora. She hopes to find paths to not just justice, but also to healing of self and community.  It Feels Good to Cook Rice by Ina Cariño it feels good to cook rice it feels heavy to cook rice it feels familiar                            good         &amp; heavy                      to cook rice                            when I cook rice                    it is because hunger is not just                               an emptiness but a longing                                          for multo:                                     the dead who no longer linger                    two fingers in water                    I know just when to stop:                    right under the second knuckle in the morning          chew it                                                          with salted egg in the evening          chew it                                                          with salted onion at midnight          eat it                                                          slovenly                  with your peppered hands           licking  relishing                         each cloudmorsel                                                        sucking greedy   as if                  there will no longer be any such thing as rice good                  is not the idea of pleasure                                            rather                                                 it is the way                                                          I once tripped                                              spilled a basket                  of hulls &amp; stones onto soil —                  homely sprinkle of husks                  as if for a sending off —                                  how right it was: palms                                  brushing the chalk of it                                  swirls rising in streaking sun heavy                  is not the same as burden                                              rather it is falling rice                                                    as ghostly footfalls —                                              trickling mounds                                                            scattered on wood —                  my dead lolo in compression socks                  my dead lola in red slippers scuffing                  &amp; a slew of yesterday’s titos &amp; titas                                  their voices traveling to me                                  tinny                                ringing                                   as if from yesterday’s nova familiar just                  what it sounds like family                  blood home                  marrow bone                  grit calcified memories                                  of things that feel good                                                                  &amp; heavy                  calcified                                  as in made stronger by mountain sun                  only to have them crumble                                  after enough time has passed                  (just like the mountain forgot what it used to be)                              still it feels good to cook rice it feels good to eat rice    even by myself &amp; it feels familiar to know                 with each grain I swallow I strap myself to my own                                           heavy                              hunger  ------------------------------------------------------------ Below are links to her other works: http://www.nereview.com/vol-40-no-3-2019/bitter-melon/ http://waxwingmag.org/items/issue20/7_Carino-It-Feels-Good-to-Cook-Rice.php https://readwildness.com/21/carino-bodies https://www.the-orb.org/post/when-i-sing-to-myself-who-listens  IG: @indigena.collective  / Facebook: Facebook.com/indigenaNC/

I'm back in effect, and this week, I am featuring, Filipinx poet, Ina Cariño.  We discuss her work and her future plans and how she is holding up during this Coronavirus pandemic. Note: I will be discussing how other writers/poets/artists and creatives are dealing with creating during these times. <a href="http://yourartsygirlpodcast.com/episodes" rel="nofollow noopener" target="_blank">http://yourartsygirlpodcast.com/episodes</a> <a href="http://www.inacarino.com" rel="nofollow" target="_blank">www.inacarino.com</a> Bio: Born in the Philippines, Ina Cariño is a queer Filipinx-American writer. She holds an MFA in creative writing from North Carolina State University in Raleigh, NC, and is a 2019 Kundiman Fellow. Her work appears in Waxwing, New England Review, The Oxford Review of Books, Tupelo Quarterly, and VIDA Review, among other journals. In 2019, Ina founded a reading series in the Triangle area of NC called Indigena, which centers marginalized voices, including but not limited to those of BIPOC, QTPOC, and people with disabilities. Through her writing, Ina explores the navigation of being American as a brown body, and the deeply impactful effects of living in the diaspora. She hopes to find paths to not just justice, but also to healing of self and community. <a href="It%20Feels%20Good%20to%20Cook%20Rice%20Ina%20Cari%C3%B1o%20it%20feels%20good%20to%20cook%20rice%20%20it%20feels%20heavy%20to%20cook%20rice%20%20it%20feels%20familiar%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20good%20%20%20%20%20%20%20%20%20&amp;%20heavy%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20to%20cook%20rice%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20when%20I%20cook%20rice%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20it%20is%20because%20hunger%20is%20not%20just%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20an%20emptiness%20%20but%20a%20longing%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20for%20multo:%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20the%20dead%20who%20no%20longer%20linger%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20two%20fingers%20in%20water%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20I%20know%20just%20when%20to%20stop:%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20right%20under%20the%20second%20knuckle%20%20in%20the%20morning%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20chew%20it%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20with%20salted%20egg%20%20in%20the%20evening%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20chew%20it%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20with%20salted%20onion%20%20at%20midnight%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20eat%20it%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20slovenly%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20with%20your%20peppered%20hands%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20licking%20%20relishing%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20each%20cloudmorsel%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20sucking%20greedy%20%20%20as%20if%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20there%20will%20no%20longer%20be%20any%20such%20thing%20%20as%20rice%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20good%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20is%20not%20the%20idea%20of%20pleasure%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20rather%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20it%20is%20the%20way%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20I%20once%20tripped%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20spilled%20a%20basket%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20of%20hulls%20&amp;%20stones%20onto%20soil%20%E2%80%94%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20homely%20sprinkle%20of%20husks%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20as%20if%20for%20a%20sending%20off%20%E2%80%94%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20how%20right%20it%20was:%20palms%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20brushing%20the%20chalk%20of%20it%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20swirls%20rising%20in%20streaking%20sun%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20heavy%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20is%20not%20the%20same%20as%20burden%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20rather%20it%20is%20falling%20rice%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20as%20ghostly%20footfalls%20%E2%80%94%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20trickling%20mounds%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20scattered%20on%20wood%20%E2%80%94%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20my%20dead%20lolo%20in%20compression%20socks%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20my%20dead%20lola%20in%20red%20slippers%20scuffing%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20&amp;%20a%20slew%20of%20yesterday%E2%80%99s%20titos%20&amp;%20titas%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20their%20voices%20traveling%20to%20me%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20tinny%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20ringing%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20as%20if%20from%20yesterday%E2%80%99s%20nova%20%20familiar%20just%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20what%20it%20sounds%20like%20%20family%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20blood%20%20home%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20marrow%20%20bone%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20grit%20%20calcified%20memories%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20of%20things%20that%20feel%20good%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20&amp;%20heavy%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20calcified%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20as%20in%20made%20stronger%20by%20mountain%20sun%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20only%20to%20have%20them%20crumble%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20after%20enough%20time%20has%20passed%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20(just%20like%20the%20mountain%20forgot%20what%20it%20used%20to%20be)%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20still%20%20it%20feels%20good%20to%20cook%20rice%20%20it%20feels%20good%20to%20eat%20rice%20%20%20%20even%20by%20myself%20%20&amp;%20it%20feels%20familiar%20to%20know%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20with%20each%20grain%20I%20swallow%20%20I%20strap%20myself%20to%20my%20own%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20heavy%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20%20hunger" rel="nofollow" target="_blank"> It Feels Good to Cook Rice</a> by Ina Cariño it feels good to cook rice it feels heavy to cook rice it feels familiar                           good        &amp; heavy                      to cook rice                           when I cook rice                   it is because hunger is not just                              an emptiness but a longing                                          for multo:                                    the dead who no longer linger                   two fingers in water                   I know just when to stop:                   right under the second knuckle in the morning          chew it                                                         with salted egg in the evening          chew it                                                         with salted onion at midnight          eat it                                                         slovenly                 with your peppered hands           licking relishing                         each cloudmorsel                                                       sucking greedy   as if                 there will no longer be any such thing as rice good                 is not the idea of pleasure                                           rather                                                it is the way                                                          I once tripped                                           spilled a basket                 of hulls &amp; stones onto soil —                 homely sprinkle of husks                 as if for a sending off —                                 how right it was: palms                                 brushing the chalk of it                                 swirls rising in streaking sun heavy                 is not the same as burden                                             rather it is falling rice                                                   as ghostly footfalls —                                             trickling mounds                                                           scattered on wood —                 my dead lolo in compression socks                 my dead lola in red slippers scuffing                 &amp; a slew of yesterday’s titos &amp; titas                                 their voices traveling to me                                 tinny                                ringing                                  as if from yesterday’s nova familiar just                 what it sounds like family                 blood home                 marrow bone                 grit calcified memories                                 of things that feel good                                                                 &amp; heavy                 calcified                                 as in made stronger by mountain sun                 only to have them crumble                                 after enough time has passed                 (just like the mountain forgot what it used to be)                             still it feels good to cook rice it feels good to eat rice    even by myself &amp; it feels familiar to know                with each grain I swallow I strap myself to my own                                          heavy                             hunger ------------------------------------------------------------ Below are links to her other works: <a href="http://www.nereview.com/vol-40-no-3-2019/bitter-melon/" rel="noopener nofollow" target="_blank">http://www.nereview.com/vol-40-no-3-2019/bitter-melon/</a> <a href="http://waxwingmag.org/items/issue20/7_Carino-It-Feels-Good-to-Cook-Rice.php" rel="noopener nofollow" target="_blank">http://waxwingmag.org/items/issue20/7_Carino-It-Feels-Good-to-Cook-Rice.php</a> <a href="https://readwildness.com/21/carino-bodies" rel="noopener nofollow" target="_blank">https://readwildness.com/21/carino-bodies</a> <a href="https://www.the-orb.org/post/when-i-sing-to-myself-who-listens" rel="noopener nofollow" target="_blank">https://www.the-orb.org/post/when-i-sing-to-myself-who-listens</a> IG: @indigena.collective  / Facebook: <a href="http://www.Facebook.com/indigenaNC/" rel="nofollow" target="_blank">Facebook.com/indigenaNC/</a>

Episode 51: Ina Cariño